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El cuervo

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Paul Gustave Doré Una vez, al filo de una lúgubre media noche, mientras débil y cansado, en tristes reflexiones embebido, inclinado sobre un viejo y raro libro de olvidada ciencia, cabeceando, casi dormido, oyóse de súbito un leve golpe, como si suavemente tocaran, tocaran a la puerta de mi cuarto. “Es -dije musitando- un visitante tocando quedo a la puerta de mi cuarto. Eso es todo, y nada más”. ¡Ah! aquel lúcido recuerdo de un gélido diciembre; espectros de brasas moribundas reflejadas en el suelo; angustia del deseo del nuevo día; en vano encareciendo a mis libros dieran tregua a mi dolor. Dolor por la pérdida de Leonora, la única, virgen radiante, Leonora por los ángeles llamada. Aquí ya sin nombre, para siempre. Y el crujir triste, vago, escalofriante de la seda de las cortinas rojas llenábame de fantásticos terrores jamás antes sentidos. Y ahora aquí, en pie, acallando el latido de mi corazón, vuelvo a repetir: “Es un visitante a la puerta de mi c

Le Petit Prince... (XII)

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A Ladislao José Biro...

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      Inventor del bolígrafo ✒

L'automne...

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Peregrino

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¿Volver? Vuelva el que tenga,  tras largos años, tras un largo viaje,  cansancio del camino y la codicia  de su tierra, su casa, sus amigos,  del amor que al regreso fiel le espere.  Mas ¿tú? ¿volver? Regresar no piensas,  sino seguir libre adelante,  disponible por siempre, mozo o viejo,  sin hijo que te busque, como a Ulises,  sin Ítaca que aguarde y sin Penélope.  Sigue, sigue adelante y no regreses,  fiel hasta el fin del camino y tu vida,  no eches de menos un destino más fácil,  tus pies sobre la tierra antes no hollada,  tus ojos frente a lo antes nunca visto.  Luis Cernuda