Inventor del bolígrafo ✒

¿Volver? Vuelva el que tenga,  tras largos años, tras un largo viaje,  cansancio del camino y la codicia  de su tierra, su casa, sus amigos,  del amor que al regreso fiel le espere.  Mas ¿tú? ¿volver? Regresar no piensas,  sino seguir libre adelante,  disponible por siempre, mozo o viejo,  sin hijo que te busque, como a Ulises,  sin Ítaca que aguarde y sin Penélope.  Sigue, sigue adelante y no regreses,  fiel hasta el fin del camino y tu vida,  no eches de menos un destino más fácil,  tus pies sobre la tierra antes no hollada,  tus ojos frente a lo antes nunca visto.  Luis Cernuda  

<< Tu n'es encore pour moi qu'un petit garçon tout semblable à cent mille petits garçons. Et je n'ai pas besoin de toi. Et tu n'as pas besoin de moi non plus. Je ne suis pour toi qu'un renard semblable à cent mille renards. Mais, si tu m'apprivoises, nous aurons besoin l'un de l'autre. Tu seras pour moi unique au monde. Je serai pour toi unique au monde... (…) Voici mon secret. Il est très simple:  on ne voit bien qu’avec le coeur. L’essentiel est invisible pour les yeux .  (…) C’est le temps que tu as perdu pour ta rose qui fait ta rose si importante. (…) Les hommes ont oublié cette vérité, dit le renard. Mais tu ne dois pas l’oublier. Tu deviens responsable pour toujours de ce que tu as apprivoisé >> .                                                                                                    Antoine de Saint-Exupéry,  Le Petit Prince

      ...de Michael Ende , en el 37 aniversario de su publicación ♡

Lope de Vega Desmayarse, atreverse, estar furioso, áspero, tierno, liberal, esquivo, alentado, mortal, difunto, vivo, leal, traidor, cobarde y animoso; no hallar fuera del bien centro y reposo, mostrarse alegre, triste, humilde, altivo, enojado, valiente, fugitivo, satisfecho, ofendido, receloso; huir el rostro al claro desengaño, beber veneno por licor suave, olvidar el provecho, amar el daño; creer que el cielo en un infierno cabe, dar la vida y el alma a un desengaño, esto es amor : quien lo probó lo sabe. Lope de Vega

Julio Cortázar Y sé muy bien que no estarás. No estarás en la calle en el murmullo que brota de la noche de los postes de alumbrado, ni en el gesto de elegir el menú, ni en la sonrisa que alivia los completos en los subtes ni en los libros prestados, ni en el hasta mañana. No estarás en mis sueños, en el destino original de mis palabras, ni en una cifra telefónica estarás, o en el color de un par de guantes o una blusa. Me enojaré amor mío sin que sea por ti, y compraré bombones pero no para ti, me pararé en la esquina a la que no vendrás y diré las cosas que sé decir y comeré las cosas que sé comer y soñaré los sueños que se sueñan. Y sé muy bien que no estarás ni aquí dentro de la cárcel donde te retengo, ni allí afuera en ese río de calles y de puentes. No estarás para nada, no serás mi recuerdo y cuando piense en ti pensaré un pensamiento que oscuramente trata de acordarse de ti. Julio Cortázar

Jorge Luis Borges en 1921 Mirar el río hecho de tiempo y agua y recordar que el tiempo es otro río, saber que nos perdemos como el río y que los rostros pasan como el agua. Sentir que la vigilia es otro sueño que sueña no soñar y que la muerte que teme nuestra carne es esa muerte de cada noche, que se llama sueño. Ver en el día o en el año un símbolo de los días del hombre y de sus años, convertir el ultraje de los años en una música, un rumor y un símbolo, ver en la muerte el sueño, en el ocaso un triste oro, tal es la poesía que es inmortal y pobre. La poesía vuelve como la aurora y el ocaso. A veces en las tardes una cara nos mira desde el fondo de un espejo; el arte debe ser como ese espejo que nos revela nuestra propia cara. Cuentan que Ulises, harto de prodigios, lloró de amor al divisar su Ítaca verde y humilde. El arte es esa Ítaca de verde eternidad, no de prodigios. También es como el río interminable que pasa y queda y es cristal de un m

Federico García Lorca en 1914 Mi corazón reposa junto a la fuente fría. (Llénala con tus hilos, araña del olvido). El agua de la fuente su canción le decía. (Llénala con tus hilos, araña del olvido). Mi corazón despierto sus amores decía. (Araña del silencio, téjele tu misterio). El agua de la fuente lo escuchaba sombría. (Araña del silencio, téjele tu misterio). Mi corazón se vuelca sobre la fuente fría. (Manos blancas, lejanas, detened a las aguas). Y el agua se lo lleva cantando de alegría. (¡Manos blancas, lejanas, nada queda en las aguas!). Federico García Lorca