Jorge Luis Borges en 1921 Mirar el río hecho de tiempo y agua y recordar que el tiempo es otro río, saber que nos perdemos como el río y que los rostros pasan como el agua. Sentir que la vigilia es otro sueño que sueña no soñar y que la muerte que teme nuestra carne es esa muerte de cada noche, que se llama sueño. Ver en el día o en el año un símbolo de los días del hombre y de sus años, convertir el ultraje de los años en una música, un rumor y un símbolo, ver en la muerte el sueño, en el ocaso un triste oro, tal es la poesía que es inmortal y pobre. La poesía vuelve como la aurora y el ocaso. A veces en las tardes una cara nos mira desde el fondo de un espejo; el arte debe ser como ese espejo que nos revela nuestra propia cara. Cuentan que Ulises, harto de prodigios, lloró de amor al divisar su Ítaca verde y humilde. El arte es esa Ítaca de verde eternidad, no de prodigios. También es como el río interminable que pasa y queda y es cristal de un m

Federico García Lorca en 1914 Mi corazón reposa junto a la fuente fría. (Llénala con tus hilos, araña del olvido). El agua de la fuente su canción le decía. (Llénala con tus hilos, araña del olvido). Mi corazón despierto sus amores decía. (Araña del silencio, téjele tu misterio). El agua de la fuente lo escuchaba sombría. (Araña del silencio, téjele tu misterio). Mi corazón se vuelca sobre la fuente fría. (Manos blancas, lejanas, detened a las aguas). Y el agua se lo lleva cantando de alegría. (¡Manos blancas, lejanas, nada queda en las aguas!). Federico García Lorca