Hojeando mi cuadernito de notas…            << (…) procura imprimir en la memoria estos pocos preceptos. No publiques con facilidad lo que pienses, ni ejecutes cosa no bien premeditada primero. Debes ser afable, pero no vulgar en el trato. Une a tu alma, con vínculos de acero, los amigos que adoptaste después de examinada su conducta, pero no acaricies con mano pródiga a los que acaban de salir del cascarón y aún están sin plumas. Huye siempre de mezclarte en disputas, pero una vez metido en ellas, obra de manera que tu contrario huya de ti. Presta el oído a todos, y a pocos la voz. Oye las censuras de los demás, pero reserva tu propia opinión. Sea tu vestido tan costoso cuanto tus facultades lo permitan, pero no afectado en su hechura; rico, no extravagante; porque el traje dice por lo común quién es el sujeto (…). Procura no dar ni pedir prestado a nadie; porque el que presta suele perder a un tiempo el dinero y el amigo, y el que se acostumbra a pedir prestado falta

           << La verdadera bondad del hombre solo puede manifestarse con absoluta limpieza y libertad en relación con quien no representa fuerza alguna. La verdadera prueba de la moralidad de la humanidad, la más honda (situada a tal profundidad que escapa a nuestra percepción), radica en su relación con aquellos que están a su merced: los animales >> .                                                     Milan Kundera,  La insoportable levedad del ser       Teresa huye de la madre que lleva prendida de su propio rostro . Su rostro es el de su madre. Teresa huye y arrastra consigo a Tomás.      Tomás es uno de los mejores cirujanos de Praga .     Tomás ama a Teresa y ese amor lo hace plantarse frente a una ventana . Y pensar. Pensar en por qué tiene que amarla.      La insoportable levedad del ser es una novela mágica , y su magia semeja a la del mago que, como colofón a su espectáculo, saca de la chistera un hermoso conejito blanco.      Volvería

La descubrí hace unos días. Pudo ser la portada del nº 3 de Acantilados de papel … y mi nombre está escrito en ella ♡      Gracias, Acantilados de papel

       1.     Edgar Allan Poe, El pozo y el péndulo         2.      Edgar Allan Poe, El corazón delator         3.      Edgar Allan Poe, El barril de amontillado         4.      Edgar Allan Poe,  El gato negro         5.     Edgar Allan Poe, La máscara de la Muerte Roja        6.     Raymond Chandler, El sueño eterno        7.     Edgar Allan Poe, El demonio de la perversidad        8.      William Faulkner, El sacerdote        9.     Edgar Allan Poe, Sombra  (Parábola)         10. Anton Chejov, Una mujer sin prejuicios         11. José Saramago, Historia del rey que hacía desiertos         12. Katherine Mansfield, El canario         13. Juan Rulfo, Pedro Páramo         14. William Faulkner, El oso         15. Edgar Allan Poe, Silencio (Parábola)         16. Edgar Allan Poe, El hundimiento de la Casa Usher         17. Juan Valera, El cocinero del arzobispo         18. Dino Buzzati, Una muchacha que cae         19. Muriel Barbery, La ele

     << En aquellos años la Navidad todavía conservaba cierto aire de magia y misterio. La luz en polvo del invierno, la mirada y el anhelo de gentes que vivían entre sombras y silencios conferían a aquel decorado un leve perfume a verdad en el que, al menos los niños y los que habían aprendido a olvidar, aún podían creer >> . Carlos Ruiz Zafón, El Prisionero del Cielo

El doodle de Google del pasado viernes era tan bonito que no puedo dejar de traerlo aquí, a mi casita virtual, como si fuera un cuadro precioso que por casualidad hubiera encontrado oculto entre los cachivaches de un mercadillo, y ahora quisiera colgarlo en el rincón más visible de mi casa, y presumir de él, y contemplarlo siempre... Estaba dedicado al burrito Platero . Estaba dedicado a Juan Ramón Jiménez y a los cien años que se cumplían aquel 12 de diciembre de la primera edición de su Platero y yo . Y era maravilloso … 

No hay mejores brindis que los que hacen tus pestañas ... 

Yo ya conocía a Hachik ō . Ya conocía su triste , su hermosa historia de espera , de lealtad , de amor , del amor más puro … Pero una cosa es leerla o que alguien te la cuente y, otra muy distinta, verla. Verla…         Que él esté ahí , al otro lado de esa pantalla de televisión que estorba porque tú quisieras abrazarlo, quisieras besarlo, quisieras darle tu calor y tu compañía.             Y no puedes .             No puedes.             Porque hay una pantalla de televisión entre los dos.             Porque él no existe ya .             Porque él ya se murió. Hachik ō  ya se murió …

    Este es el ejemplar de The Little Prince   que compré aquella tarde hermosa de principios de primavera en Shakespeare and Company . Tiene dorados los bordes de las páginas… Es una joya.      Mi joya diminuta de papel ♡