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Mostrando entradas de 2019

Pequeñez

Es cosa tan pequeña nuestro llanto; son tan pequeña cosa los suspiros… Sin embargo, por cosas tan pequeñas vosotros y nosotras nos morimos. Emily Dickinson

À l'origine de la rosace...

“¿Adónde hemos ido?”

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  << Pero este paisaje está desierto. No hay nadie. (…) “¿Adónde hemos ido?”, pienso. “¿Cómo ha podido ocurrir una cosa así? Todo lo que parecía tener más valor (…) ¿adónde ha ido a parar? ” >> . Haruki Murakami , Tokio blues

19. De cuanto había escrito en el libro volante (I): Fedor Dostoiewski, "Crimen y castigo" (fragmento)

<< ‑  ¡Subid ,   subid todos!   ‑grita un hombre todavía joven, de grueso cuello, cara mofletuda y tez de un rojo de zanahoria‑.   Os llevaré a todos .   ¡Subid! Estas palabras provocan exclamaciones y risas. ‑ ¿Creéis que podrá con nosotros ese esmirriado rocín? ‑ ¿Has perdido la cabeza, Mikolka? ¡Enganchar una bestezuela así a semejante carreta! ‑ ¿No os parece, amigos, que ese caballejo tiene lo menos veinte años? ‑ ¡Subid! ¡Os llevaré a todos! ‑vuelve a gritar Mikolka. Y es el primero que sube a la carreta. Coge las riendas y su corpachón se instala en el pescante. ‑ El caballo bayo ‑dice a grandes voces‑ se lo llevó hace poco Mathiev, y esta bestezuela es una verdadera pesadilla para mí.   Me gusta pegarle ,   palabra de honor . No se gana el pienso que se come. ¡Hala, subid! lo haré galopar, os aseguro que lo haré galopar. Empuña el látigo y se dispone ,   con evidente placer ,   a fustigar al animalito . ‑ Ya lo oís: dice que lo hará ga

La cena secreta...

<< (…) pronto aprenderéis que nada ocurre por casualidad. Que todas las apariencias engañan. Y que la verdad está donde uno menos espera encontrarla >> . Javier Sierra, La cena secreta

Sueños de sueños...

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A Parveen Shakir...

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¿Qué es un poeta normal?

<< He oído a cierta gente preguntar: >> ¿Qué es un poeta normal? << . La respuesta es sencilla: un poeta normal no tiene sentido. El mismo hecho de ser poeta excluye la normalidad. Ningún hombre normal, ningún hombre >> ordinario << es un poeta. (…) El genio no puede coexistir con un intelecto común. Es imposible. El genio consiste en una asociación de ideas anormalmente >> . Fernando Pessoa

Para el Museo del Prado...

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     Il était une fois , hace 200 años...

18. El libro volante

En el bosque de Brocelianda habitan multitud de criaturas . Quita a los duendes. Quítame a mí y al Libro Grande y todavía te quedarán muchísimas más. Tantas que no se pueden contar y cada una diferente. Una de esas criaturas   que te digo   estaba escondida entre unos helechos . No sé si dormía. A lo mejor se había dejado caer allí para dormir y llegué yo a despertarla. No lo sé. Solo sé que me la encontré   hecha una bola de papel blanco lleno de letras :   era un libro volante . Los libros volantes viven en   Brocelianda   y en ningún otro lugar . Pero apenas si se dejan ver. Que   se mueven con el sol ya muerto y lo hacen utilizando como alas tapas y páginas . Vuelan de noche. De acá para allá. De allá para acá. Y duermen de día. Nadie puede verlos a menos que permanezca quieto en un sitio un día entero. Y por la noche no cierre los ojos. Los abra bien abiertos. Y mire. Hasta que aparezcan. Eso es lo que me ha pasado a mí . Que en las noches no duermo en eterna vigilia

Tener la destreza...

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En tiempos remotos...

     <<»En tiempos remotos fueron fabricados en Eregion muchos anillos de elfos,  anillos mágicos como vosotros los llamáis; eran, por supuesto, de varias  clases, algunos más poderosos y otros menos. Los menos poderosos fueron solo  ensayos, anteriores al perfeccionamiento de este arte: bagatelas para los  herreros de los elfos, aunque a mi entender peligrosos para los mortales. Pero  los realmente peligrosos eran los Grandes Anillos, los Anillos de Poder.      » Un mortal que conserve uno de los Grandes Anillos no muere, pero no  crece ni adquiere más vida. Simplemente continúa hasta que al fin cada  minuto es un agobio. Y si lo emplea a menudo para volverse invisible, se  desvanecerá, se transformará al fin en un ser perpetuamente invisible que se  paseará en el crepúsculo bajo la mirada del Poder Oscuro, que rige los Anillos.       Sí, tarde o temprano (tarde, si es fuerte y honesto, pero ni la fortaleza ni los  buenos propósitos duran siempre), tarde o temprano el

A Sylvia Plath...

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Y la catedral...

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Luc-Olivier Merson << Y la catedral no era solo su compañera, era el universo; mejor dicho, era la Naturaleza en sí misma. Él nunca soñó que había otros setos que las vidrieras en continua floración; otra sombra que la del follaje de piedra siempre en ciernes, lleno de pájaros en los matorrales de los capiteles sajones; otras montañas que las colosales torres de la iglesia; u otros océanos que París rugiendo bajo sus pies >> . Victor Hugo, Nuestra Señora de París

Gandalf...

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<< Gandalf recordaba otra primavera , unos ochenta años atrás, cuando Bilbo había partido de Bolsón Cerrado sin llevarse ni siquiera un pañuelo (…) >> . J. R. R. Tolkien, El Señor de los Anillos. La Comunidad del Anillo

17. El "router" enfermo

Siento haber desaparecido . Siento que tal vez me buscases aquí y no me vieras. Siento los días perdidos y la dichosa impotencia del qué voy a hacer.   Lo siento . Una razón a más vulgar y a más mundana me ha mantenido alejada del camino y todavía ahora me hace temer que eso vuelva a suceder: que   mi   router   se averió   y no está del todo arreglado. Que no, señor, que estoy enganchada por un cable a ese aparatito del diablo que no parece querer dejarme más la libertad. Entre tanto, mientras pasaban y se fueron quedando atrás tantos días,  el duende estuvo malito . Durmió sobre el lecho de hojas secas que dispuse para él a la estrecha sombra del letrero. Durmió y aún duerme, y   se acurruca bajo las finas páginas del Libro Grande hundido en esa fiebre tan pegajosa y tan suya   que está hecha de tristeza. Ojalá el jueves despierte...

Dorothy M. Wheeler, "Little Bo Peep" ♡

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Sapientia...

Sapientia sola libertas est Séneca   

Coleridge...

Día tras día, día tras día, atascados, sin brisa ni movimiento; tan  inútiles como un navío pintado sobre  un océano pintado. Agua, agua, por todas partes, y todos  los tablones se encogían; agua, agua,  por todas partes, ni una sola gota que  beber. Samuel Coleridge , La balada del viejo marinero (fragmento)

Otoño...

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El tiempo...

      << El tiempo, que fue nuestra partera, será nuestro verdugo. Ayer el tiempo nos dio de mamar y mañana nos comerá >> . Eduardo Galeano, Espejos. Una historia casi universal

16. El duende triste

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La paloma   se marchó de mi regazo   aquella misma madrugada. No hizo ruido. No le oímos las alas. Solo se fue. Te había dicho que   Titus B.   está muy triste , ¿todavía quieres saber qué le pasa? Porque prometí contártelo, no se me olvida. Él no me ha dicho nada, pero ni falta que hace, lo conozco demasiado bien.   Camina taciturno a mi lado , sin leer el Libro Grande. Sin escribir nada en él. Camina en silencio. A veces me da miedo. Pienso que se lo puede estar llevando, ese silencio, cual gigante ladrón que carga al hombro un pajarillo. Fíjate que me entran hasta ganas de cogerlo en brazos, y arrullarlo como si fuera un niño chico, pero no lo cojo ni nada, se enfadaría muchísimo. Al igual que yo ,   él , en medio de su soberbia pequeñez,   también se imaginaba mi maestro . Y ahora ese Libro Grande que tanto le pesa y que carga al andar le ha dicho que no, que él de maestro nada. Que no es nadie en este mundo de plomo que quiere ser oro. Por eso está triste.

El arte...

     «El arte no reproduce lo visible ; hace visible». Paul Klee

Una historia de libros, de dragones y de rosas...

<<Y así, llegado el 23 de abril, los presos de la galería se volvieron a mirar a David Martín, que yacía en la sombra de su celda con los ojos cerrados, y le pidieron que les contase una historia con la que ahuyentar el tedio. "Os contaré una historia", dijo él. "Una historia de libros, de dragones y de rosas, como manda la fecha, pero sobre todo una historia de sombras y ceniza, como mandan los tiempos…">>. Carlos Ruiz Zafón, Rosa de fuego

Orwell...

"¿Existe el pasado concretamente, en el espacio? ¿Hay algún sitio en alguna parte, hay un mundo de objetos sólidos donde el pasado siga acaeciendo?". George Orwell, 1984

Para Diana Wynne Jones...

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...

      << (...) todo lo que supimos era falso, o estaba deformado, hemos vivido en el engaño (...). Ya te he dicho que nunca hay que creer en lo que nos cuentan… >> . Umberto Eco , Número Cero

Ítaca

Cuando te encuentres de camino a Ítaca, desea que sea largo el camino, lleno de aventuras, lleno de conocimientos. A los Lestrigones y a los Cíclopes, al enojado Poseidón no temas, tales en tu camino nunca encontrarás, si mantienes tu pensamiento elevado, y selecta emoción tu espíritu y tu cuerpo tienta. A los Lestrigones y a los Cíclopes, al fiero Poseidón no encontrarás, si no los llevas dentro de tu alma, si tu alma no los coloca ante ti. Desea que sea largo el camino. Que sean muchas las mañanas estivales en que con qué alegría, con qué gozo arribes a puertos nunca antes vistos, detente en los emporios fenicios, y adquiere mercancías preciosas, nácares y corales, ámbar y ébano, y perfumes sensuales de todo tipo, cuantos más perfumes sensuales puedas, ve a ciudades de Egipto, a muchas, aprende y aprende de los instruidos. Ten siempre en tu mente a Ítaca. La llegada allí es tu destino. Pero no apresures tu viaje en absoluto.

A Diego Velázquez...

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The song of Eärendil...

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De "1984"...

<< Para el futuro o para el pasado , para la época en que se pueda pensar libremente, en que los hombres sean distintos unos de otros y no vivan solitarios… Para cuando la verdad exista y lo que se haya hecho no pueda ser deshecho: desde esta época de uniformidad, de este tiempo de soledad (…) >> . George Orwell, 1984

"Número Cero"...

    — << (...) Los periódicos enseñan a la gente cómo debe pensar (...).     —Pero los periódicos ¿siguen las tendencias de la gente o las crean?    —Ambas cosas (...). La gente al principio no sabe qué tendencia tiene, luego nosotros se lo decimos y entonces la gente se da cuenta de que la tiene >> . Umberto Eco, Número Cero

<< El humor es otra de las armas con las que el alma lucha por su supervivencia >> . Viktor E. Frankl, El hombre en busca de sentido

Paris... L'enclos du Temple

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Era dueño de un tesoro secreto...

<< Era dueño de untesoro secreto que había llegado a él en pasadas edades, cuando todavía vivía a la luz: un Anillo de oro que hacía invisible a quien lo usaba. Era lo único que amaba, su << tesoro >> , y hablaba con él aunque no lo llevaba consigo >> . J. R. R. Tolkien, El Señor de los Anillos. La Comunidad del Anillo

Paris à vol d'oiseau

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Au Moyen Age...

Jessie Willcox Smith...

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Para Jean de la Fontaine...

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Cerró los ojos...

<< Cerró los ojos mientras Saha, vigilante, seguía la ronda de los espíritus que, una vez apagada la lámpara, descienden en torno a los hombres dormidos >> . Colette,  La gata

Notre-Dame de Paris...

Saudade... ♡

Por qué te olvidas

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Por qué te olvidas y por qué te alejas Del instante que hiere con su lanza. Por qué te ciñes de desesperanza Si eres muy joven, y las cosas viejas. Las orillas que cruzas las reflejas; Pero tu soledad de río avanza. Bendita forma que en tus aguas danza Y que en olvido para siempre dejas. Por qué vas ciego, rompes, quemas, pisas, Ignoras cielos, manos, piedras, risas. Por qué imaginas que tu luz se apaga. Por qué no apresas el dolor errante. Por qué no perpetúas el instante Antes de que en tus manos se deshaga. José Hierro

Para Antoni Gaudí...

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L'été...

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A Jean-Paul Sartre...

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Nada...

<< Nada puede deshacerse y nada puede volverse a hacer. Yo diría que haber sido es la forma más segura de ser >> . Viktor E. Frankl, El hombre en busca de sentido

Para...

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  El Chavo del Ocho   ♡

La construction du Louvre en 3D...

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Are you lost...?

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Cantar de los Cantares...

<< Ponme como sello sobre tu corazón (…). Pues fuerte es el amor como la muerte >> . Cantar de los Cantares , 8, 6

Quand Paris...

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78 Feria del Libro de Madrid...

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     Ilusión .      Tal vez sea esa la palabra que busco. Tiene que serlo, porque ella describe mejor que ninguna otra lo que se siente mientras, despacio, caminas por el parque entre la gente... Gente que, como tú, lleva esas siete letras dibujadas con tinta invisible en los ojos.     Ilusión por encontrarte en un rincón del mundo llenito de libros . Un rincón mágico... Ilusión por tener tan cerca a tus escritores favoritos...       Es su feria.       Y hoy comienza .    La Feria del Libro de Madrid ... Si tienes la oportunidad de asistir, no la pierdas. Que el Parque del Retiro se va a vestir de gala... Y hará de las palabras sus reinas del baile.

Leonardo da Vinci y su "Codex Atlanticus"...

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Leonardo da Vinci, Codex Atlanticus , 379r (detalle)           Hubo una vez un sabio renacentista que , a lo largo de su vida, escribió -entre muchos otros- doce cuadernos maravillosos .       En esos cuadernos, el sabio -que había nacido en Vinci (corazón de la bellísima Toscana) el 15 de abril de 1452 y se llamaba Leonardo- hacía multitud de anotaciones y misteriosos dibujos de instrumentos musicales, máquinas desconocidas, partes del cuerpo humano, formas arquitectónicas... que ninguno de sus coetáneos era capaz de comprender y que , cinco siglos después, resultan el reflejo mágico de su conocimiento .         Cuando al fin, en el ocaso del siglo XVI, el escultor Pompeo Leoni se ocupó de reunirlos , los cuadernos maravillosos sumaban un total de mil ciento diecinueve páginas (64 x 43 cm) llenitas de dibujos y anotaciones hechas -mediante su característica "escritura en espejo"- entre los años 1478 (cuando el sabio toscano aún vivía en el pueblecito que l

Dolor

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(...) Perder la mirada, distraídamente, perderla y que nunca la  vuelva  a  encontrar: y, figura erguida, entre cielo y playa, sentirme el olvido perenne del mar.   Alfonsina Storni

La bohème... ♡

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